Eu rezo muito.
Quer dizer, não de uma maneira tradicional. Não me ajoelho, de terço nas mãos, e recito a oração de Santo Expedito, ou um pai-nosso, ou uma ave maria (essas, eu rezo às vezes).
É como se no fundo da minha cabeça houvesse um zumbido, uma frequência de rádio em que permanentemente converso com Deus. Ou chamo Santo Expedito, enfim. Peço por mim, por meus pais, rezo por este país, pelas crianças, pelos bebezinhos. Rezo pelos meus avós, para que seus espíritos estejam bem, por amigos, pelos meus sobrinhos. Peço ajuda quando tenho dores, quando vou a uma entrevista, quando tem alguém doente.
Eu rezo muito. Muito mesmo.
E rezo por você. Quase sem pensar, você está sempre nas minhas orações.
Rezo muito para que você seja feliz. De verdade.
Rezo para que você encontre um jeito de resolver esse tormento que carrega consigo. Essa dor que não deixa que você se abra, que se entregue, que viva plenamente.
Já te disse, você precisa rir. E rezo muito para que você ria, com vontade, com gosto, até doer o maxilar e chegar às lágrimas, de tanto rir.
Rezo para que você encontre algo que mobilize você, que faça você se engajar, algo pelo qual queira lutar. E que lute, com unhas e dentes. Porque a vida não é só trabalhar e seguir a rotina.
Rezo para perdoar a sua frieza comigo. Perdoei você por partir, mas "sinto que você tenha passado por isso sozinha" e seu silêncio desde então, principalmente na morte da minha avó, estão gritando em meus ouvidos, a ponto de me deixar surda. Isso eu ainda não pude perdoar. Não pude. Dói demais saber que fui tão insignificante que nem uma preocupação ligeira eu provoco em você.
Então rezo. Rezo para conseguir compreender onde é que eu errei; rezo para entender você; e rezo para que, conseguindo processar tudo isso, eu consiga perdoar. Não quero carregar isso comigo. Quero apenas as boas lembranças. Seu sorriso de lado, sua voz mansa, sua mão em meu cabelo e os bons momentos. Quero esquecer de ouvir "prefiro ficar sozinho a ficar com você".
Rezo para que você encontre alguém que faça o que eu não fiz: a sua felicidade. Que você esteja genuinamente com essa pessoa, como não esteve comigo. Que você possa se entregar a ela como não se entregou a mim. E que se apaixone, e que seja correspondido. Rezo com todas as minhas forças por isso.
Porque só desejo o melhor para você, sempre, eu rezo muito.
E você está sempre nas minhas orações.
Quer dizer, não de uma maneira tradicional. Não me ajoelho, de terço nas mãos, e recito a oração de Santo Expedito, ou um pai-nosso, ou uma ave maria (essas, eu rezo às vezes).
É como se no fundo da minha cabeça houvesse um zumbido, uma frequência de rádio em que permanentemente converso com Deus. Ou chamo Santo Expedito, enfim. Peço por mim, por meus pais, rezo por este país, pelas crianças, pelos bebezinhos. Rezo pelos meus avós, para que seus espíritos estejam bem, por amigos, pelos meus sobrinhos. Peço ajuda quando tenho dores, quando vou a uma entrevista, quando tem alguém doente.
Eu rezo muito. Muito mesmo.
E rezo por você. Quase sem pensar, você está sempre nas minhas orações.
Rezo muito para que você seja feliz. De verdade.
Rezo para que você encontre um jeito de resolver esse tormento que carrega consigo. Essa dor que não deixa que você se abra, que se entregue, que viva plenamente.
Já te disse, você precisa rir. E rezo muito para que você ria, com vontade, com gosto, até doer o maxilar e chegar às lágrimas, de tanto rir.
Rezo para que você encontre algo que mobilize você, que faça você se engajar, algo pelo qual queira lutar. E que lute, com unhas e dentes. Porque a vida não é só trabalhar e seguir a rotina.
Rezo para perdoar a sua frieza comigo. Perdoei você por partir, mas "sinto que você tenha passado por isso sozinha" e seu silêncio desde então, principalmente na morte da minha avó, estão gritando em meus ouvidos, a ponto de me deixar surda. Isso eu ainda não pude perdoar. Não pude. Dói demais saber que fui tão insignificante que nem uma preocupação ligeira eu provoco em você.
Então rezo. Rezo para conseguir compreender onde é que eu errei; rezo para entender você; e rezo para que, conseguindo processar tudo isso, eu consiga perdoar. Não quero carregar isso comigo. Quero apenas as boas lembranças. Seu sorriso de lado, sua voz mansa, sua mão em meu cabelo e os bons momentos. Quero esquecer de ouvir "prefiro ficar sozinho a ficar com você".
Rezo para que você encontre alguém que faça o que eu não fiz: a sua felicidade. Que você esteja genuinamente com essa pessoa, como não esteve comigo. Que você possa se entregar a ela como não se entregou a mim. E que se apaixone, e que seja correspondido. Rezo com todas as minhas forças por isso.
Porque só desejo o melhor para você, sempre, eu rezo muito.
E você está sempre nas minhas orações.
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